o último dos violetas

Uma mulher com quem comer e dormir
E que seja a própria sensação da vida
respirada numa explosão do último dos violetas.
Corpórea, e materializada no instante do abismo entre os corpos
e que venha ser o outro lado de um silêncio pontuado de música,
uma mulher com quem beber e falar, longamente,
com quem riscar as palavras do poema véspera de um tempo planificado,
com quem ignorar o mundo, e sê-lo, ao mesmo tempo,
na imensidão cósmica das células.
Uma mulher com quem compartilhar o frio de uma praça,
onde a noite é toda cinema,
e que explique a vida pela imagem de uma árvore florida.
Uma mulher com quem viver em eterno adoecer-se e curar-se das dores do mundo,
com quem experimentar o vento e o cansaço como deuses,
e de quem nada esperar a não ser a presença incerta
e com quem desnudar cheiros, e sorver tardes, e caminhar
e que talvez seja uma mulher-instante, apenas.


E que talvez seja uma mulher-instante, apenas.

sobre título e auto-crítica

pois que um ciclo para sempre inconcluso, o poema, foram as dores uterinas, aquelas manhãs de um mês qualquer há alguns anos atrás, foram as cores de uma noite anônima, o poema regurgitado infinitamente, foram os cheiros de umas poucas ruas, algumas flores, uma lucidez destrutiva, talvez?, imenso poema de todas as vozes do mundo.

a rua o homem e a ciranda dos nomes

cenário: homem estendido sobre a cidade

deitar amor sobre a cidade,
como a uma mulher jovem,
em fôlego amor entrecortado transbordado
nos poros, olhos,
na volúpia do gesto,
no sopro tênue das peles,
a cidade é uma mulher jovem, a quem amo
- a cidade, eu, um corpo
amor sobre a cidade,
como à própria irmã, fruto igual, prolongamento
da matéria uterina
da matéria dúbia
de dor primeira e conforto último, a cidade
descolamento de tempo
- a cidade, o corpo
deitar à cidade,
como à própria mãe, à carne expelida, os nódulos originais,
volumes superfícies absolutas de mesma cor
- eu mesmo
deitasse a ela, como à própria filha,
invenção obsessiva, temperatura compartilhada, extensão,
potência violenta,
descontrole de que o amor não dá conta


(a cidade vive, para além de mim)


- um só corpo

sobre a cidade, deitamo-nos, há amor
como ao seio de uma mulher,
da própria irmã,
da própria mãe,
da própria filha;
- um só espírito.