entreolhos

O equilíbrio dinâmico de um barco, os centros deslocados como uma melodia esparsa e interminável. Eram os olhos já quase verdes, mareados por uma névoa salgada e espessa, que vinha aos goles. O tempo como trajetos entremeados por ilhas, o estado de ensimesmamento que só tem o tempo das ilhas. Eram os horizontes, sempre.
Ventos esverdeados, a carícia lenta das correntes, forte. Era outro tempo. O sotaque encurvado das paisagens trazia cores arrebentadas contra o céu.
À noite, vinham as luzes derramadas pelas peles da água, as pedras sempre eternas em seu silêncio. Horas a perceber estrelas, suas rotas lentas, sua luz distante – fictícia talvez. Horas a perscrutar a beleza das imensidões, as praias e sua paciência náutica, o sinuoso bailar das ondas e dos silêncios.
Disso davam conta os olhos que haviam; de se entreolharem, por vezes viam em reflexo.