ca0s

2007-04-05T14:07:00.000-03:00

pelo contínuo do passo, o aberto:
www.lugarembranco.blogspot.com

coisas rasgadas

2007-04-05T13:58:00.000-03:00

Nove canções.

Existe agora em mim uma canção que pulsa.
A dúvida, e a dor de sabê-la, como a certeza do ser inevitável do tempo,
do ritmo básico da existência.

Encontrei por esses dias fotos rasgadas.
Lugares vazios, vestígios desordenados, sem nome.

(Os nomes, as coisas, sua ordem nos dias...)

- Estou sujo.
Atravessado por todas as ruas da cidade,
as inacessíveis, com o mistério das coisas por baixo,
mesmo quando em casa, enclausurado e vago,
quando profundamente angustiado por uma pequena coceira nas mãos.

Ando pela cidade. Choro
debaixo da luz dos postes nas folhas das árvores,
infinita.

(Quis tirar fotografias, mas a vontade não foi suficiente.)

Encontrei por essas horas poemas rasgados:
- A força invencível do mundo...
- Cada palavra...
Como a explosão de um possível dilacerado:
o ódio, ou o descaso, ou o tempo,
ou nada.
- Apenas nove canções...
- Faço-me passar por prudente...

(Os sobrenomes, e de novo as coisas...)

Existe agora em mim a dor
mínima e infinita
como a daquela cantiga de amor ao vento que dizia
da imensidão cósmica das células,
dizia, dizia...

Existo.
Agora em mim, a dúvida. Pulsa a canção infinita e dolorosa da vida,
infinita, dolorosa.
Não me sei. Não me nomeio sem hesitar.
- De minha natureza...

Não me sou, ou quase isso.

Imagino o plano infinito do tempo, e sempre vem a canção.
Pelas ruas, coisas vagas e perdidas,
apenas o alento melancólico do verde das folhas embaixo dos postes.
Digo: a imagem mais certa de minha cidade.

Quis chorar,
trazer à voz as incertezas, cheguei a querer o conforto covarde de um estado eterno de suspensão, quis chorar em silêncio, com as mãos:
- Sou um homem de belezas efêmeras.
- Sou um homem de dúvidas e nós na garganta.
- Não me sinto forte para suportar os assassinatos do percurso.
- Já quis cantar a canção, imensamente, hoje não me lembro mais.
- Como um lagarto a quem cortam o rabo.
- Os trajetos perdidos, para sempre possíveis dilacerados:
- Em seu lugar...
- Não se engane:

(Quais seriam as nove canções?)

- Sou um homem de imagens gastas.
- O que da janela vê a mesma tabacaria.
- Descobri, enfim, que...
- Como foi mesmo que começou?

Um vômito essencial e substantivo,
urgente
na dor da madrugada em claro.
Meu sangue e minha culpa, por inteiro.
Por inteiro.

do amor e do som

2007-04-05T13:57:00.000-03:00

Quis uma mulher que me amasse na comunhão silenciosa dos corpos, antes da fala, dentro do som. Sabemos que o amor é o que nos põe loucos. Existimos como o verbo incerto, no início. Insistimos na música, mas outra, agora, para que as flores sejam ainda mais flores, dessa vez. Eis o tempo que se desdobra, trôpego: silêncio. Se ainda ontem quis me exaurir pela escrita, é chegado o momento do caminho, a última cor a seguir. Quis a sacralização de uma dor entre mil outras que virão pelo espaço, é possível? Talvez a clausura dos nomes nos sufoque mais uma vez; esqueça o que lhe disse, não importa. É preciso dar conta do silêncio. É preciso saber ouvir a música. Um acorde é como um vestido para o tempo, sabe? Conseguiremos perceber a pré-disposição para as imagens que carregamos no íntimo? Insistimos na música, mais uma vez, como em qualquer motivo abstrato. Que dizer dessa habilidade incompreensível? É o vício. Se nos incomoda a privação, paciência. Deve-se aprender com a violência. Que dizer das anotações de ontem à noite? Diziam do som: é uma das características mais reais do mundo. Sua presença comunica a própria essência de sua sensação pela forma que adquire no tempo. Como se houvesse formas absolutas, traços compositivos à espera de organização, nosso corpo moldando essa absorção. Percebe? Não é o amor. É o som que nos põe loucos. É o vício.

2007-04-05T13:50:00.000-03:00

meu amor, a vitória do mundo se contradiz às nossas esperanças, não podemos mais seguir pelo instante inalcançável do tempo futuro, sempre, é certo que o mundo não se mede com estes olhos, o corpo não se mede com sintaxe, talvez haja em nós mais verdade que se possa suportar, as insuficiências, as palavras destituídas de sentido, é duro fugir, talvez o percurso nos exija assassinatos, o mundo se coloca em frente aos nossos corpos, essa memória compartilhada, a imensa memória, carregada de temperaturas, quantas vezes não quisemos morrer às portas um do outro, de frio, chorando pelo abraço indispensável desse mundo quente que foi o nosso, essa redoma de passos incertos e sonos feitos de nuvens, mas a dor é que um dia te verei noutra vida, longe da nossa manta rosa, com outras cortinas e cheiros, esse teu mundo será violentamente outro e em mim morrerá abruptamente um pedaço da carne, seja outra a passagem dos nossos corações no instante em que não se realizarem em nós as antigas promessas de música, nunca foi impossível se debater contra as vozes da morte, eu sei e ainda sinto a dúvida, eu sei excessivamente dos limites da porta da casa; mais uma vez minha vida de longe, meus passos às vezes dolorosos, se alguns dos novos trajetos recuperassem as migalhas e a vontade de deixar ser plantado no eterno novo lugar, inesgotável na memória de nossa co-presença; seremos outros, nos olharemos inevitavelmente mais uma vez, tentando sufocar o calor do corpo por tantos instantes em que o tempo nos incrustou pequenas pedras, o que há de se fazer, meu amor, senão aguardar o juízo da vida dizendo sobre o que um dia cremos ser a verdade para a dor dessa loucura.

reescrita / plágio

cartas para mim mesmo, IV, ou reflexo da música (trecho)

2006-11-23T11:20:00.000-02:00

vieram nuvens, as mesmas de sempre, ou quase. veio a chuva.

mais uma vez começo o já conhecido e gasto ciclo de embriagar-me em memórias, de suscitar dúvidas, de tanto e desenfreadamente falar e pensar (nessa ordem), que acabo por construir tantos possíveis quanto parece ser possível. construir, mas não num sentido de acabamento, de detimento e perfeccionismo: é mais uma vez a urgência de minhas horas que me assalta como um tijolo nas costas, aquele tão jovem e já esgarçado despedaço de maturidade que é tudo o que há em mim de maturidade. minha para sempre (para sempre?) incompleta e insaciável fome de palavrear o mundo, de recombinar as vozes que trafegam dentro de mim num outro devaneio qualquer que insisto crer conhecimento. sempre a mesma questão, um oceano de questões.

há também uma obsessiva necessidade de auto-análise, que também me impele a um monólogo sempre tautológico, insistente. e são tantas as vezes em que me surpreendo, naquele momento epifânico da consciência de algo monstruoso e desesperador escondido por sob as vestes de alguma realidade, numa tentativa que se debate contra si mesma, como num movimento involuntário do pensamento às avessas que paradoxalmente luta contra um impulso inelutável. é a dor das incertezas, das insuficiências que nos atravessam por cada segundo de nossa existência, o último dos caminhos ou a primeira das fraquezas, diria um livro que eu jamais teria escrito, uma canção qualquer por entre as janelas de uma única rua. ponho-me a compartilhar canções com quem não posso, ou não devo, na obscenidade velada de um íntimo desfeito de súbito. estranha sensação que arrebenta a clausura dos nomes, algo que caminha entre os já íntimos momentos de dor e de prazer, mas com uma discrição tão consistente que torna impossível qualquer atitude prudente, ou que o valha. prudência ou dúvida, é a cegueira de algo profundamente entranhado nas carnes, contra o qual se tenta mas talvez não se possa lutar, essa mesma vontade que não deixa de ser forte por ser tímida, constante como uma goteira. é a latência, o afã da semente, a fúria do ovo em vias de luz. será mesmo a memória fogo? será mesmo todo esse exercício, ou melhor, essa tentativa de exorcismo, um caminho de mão única, com uma só luz ao fim? haverá mesmo um fim? escolhas, tantas, vozes em idiomas que não nos dizem verbos conhecidos, mas cujos sotaques nos tocam ao fundo da nuca e nos arrepiam toda a superfície. ponho-me a discutir comigo mesmo, a escrever sem saber onde chegar mas simplesmente para tentar vislumbrar algum caminho conhecido e que traga conforto. têm me sido, talvez, por demais duros os trajetos a que tenho me proposto. talvez sinta falta daquele "pouco de frio", de uma dimensão que me traga uma vertigem corpórea, simplesmente. afetos que me toquem na pele. tantas as vozes que se embaralham por sobre minha música, e quaisquer que sejam as imagens que busco no mundo ainda há uma arrogante e insistente recorrência de um mesmo olhar, de cheiros conhecidos no íntimo que não se deixam tragar facilmente pelo vento. "deus, quanto desacato à subversão dos poetas!", diriam amigos em outras épocas. submersão em oceano único, voz minha que só faço ouvir a poucos... nossos dramas, tramas infindáveis de pedaços de sonho e cor emaranhados em pensamento e carne, e toda essa matéria invisível que um dia nos deu o céu e hoje nos leva a lugares tão escuros e frios... é uma voz distante que nos chama a viver, minha amiga. são as eternas danças de cada trajeto, bailado lúdico de nossas aflições, que teimam em não ceder aos acessos que vêm de nossa alma racional. penso em ti como penso numa pedra, numa canção, compartilhando no íntimo uma vivência de tempo que é ao mesmo tempo própria da eternidade das montanhas e da efemeridade dos blocos de sons, sendo prisioneira dessa vivência como somos prisioneiros de nossa fala. de nossa música, da música do mundo que nos constitui.

juraria que não distingo em meu íntimo o realmente sentido e o profundamente fabulado; juraria até mesmo que talvez não mais saberia cantar aquelas canções, de um tempo sobre o qual me debruço hoje com nostalgia e alguma dor. é possível, e nisso me empenho em acreditar, que o atual estado de minha alma (e também da tua, de certa forma), seja fruto desse interstício cruel entre as épocas, do espaço vazio que há entre dois corpos justapostos no tempo, um certo tempo, um certo lugar. eloquência e força dessa engenhosa geometria dos acasos que nos fez viver e conviver com uns, e não outros.

juraria que posso chorar, mas evito fazê-lo pela descrença no poder de minha dor. há que se ter uma crença em algo que olhe por nós, pequenas partículas de tempo que somos: que venham bons ventos, é o que desejo e pelo que rezo.

2006-10-20T09:46:00.000-03:00

Uma arquitetura, não a dos ângulos concretos mas a dos galhos secos contra o céu nublado em cinza, sua delicada geometria e uma perspectiva dos trajetos que nos circundam. Caminhar, só. Um hiato, as janelas. Tempo em si. A alma, o corpo, os dias. Como nos encontros que forjamos, ou no sono da cidade. Caminhar, e os sons. As vidas alheias transcorrendo ao acaso. Um objeto perdido pelo tempo. Uma pergunta voando pela esquina. Um respiro qualquer, o espaço em mim.

Seria belo se o silêncio invadisse a cidade.

2006-09-21T21:17:00.000-03:00

pois que mais uma vez vem uma escrita vomitada, de um outro momento ou quase, escritura para sempre inconclusa de vaguidões entrelaçadas com a música do mundo, o tempo, a medida exata das vozes estilhaçadas, ou a noite, poema incompleto incandescente, talvez motivo de uma única nota, porém. ou as horas, a música entrelaçada com suas próprias imagens, o vômito permanente e compulsivo de algo que não consegue calar-se, de um vício como os pontos de fuga de uma eternidade de espelhos. a escrita atropelada por qualquer movimento na espessura primeira do espaço, ou a última.

o último dos violetas

2006-08-29T09:36:00.000-03:00

Uma mulher com quem comer e dormir
E que seja a própria sensação da vida
respirada numa explosão do último dos violetas.
Corpórea, e materializada no instante do abismo entre os corpos
e que venha ser o outro lado de um silêncio pontuado de música,
uma mulher com quem beber e falar, longamente,
com quem riscar as palavras do poema véspera de um tempo planificado,
com quem ignorar o mundo, e sê-lo, ao mesmo tempo,
na imensidão cósmica das células.
Uma mulher com quem compartilhar o frio de uma praça,
onde a noite é toda cinema,
e que explique a vida pela imagem de uma árvore florida.
Uma mulher com quem viver em eterno adoecer-se e curar-se das dores do mundo,
com quem experimentar o vento e o cansaço como deuses,
e de quem nada esperar a não ser a presença incerta
e com quem desnudar cheiros, e sorver tardes, e caminhar
e que talvez seja uma mulher-instante, apenas.

E que talvez seja uma mulher-instante, apenas.

sobre título e auto-crítica

2006-08-22T09:43:00.000-03:00

pois que um ciclo para sempre inconcluso, o poema, foram as dores uterinas, aquelas manhãs de um mês qualquer há alguns anos atrás, foram as cores de uma noite anônima, o poema regurgitado infinitamente, foram os cheiros de umas poucas ruas, algumas flores, uma lucidez destrutiva, talvez?, imenso poema de todas as vozes do mundo.

a rua o homem e a ciranda dos nomes

2006-08-18T14:07:00.000-03:00

cenário: homem estendido sobre a cidade

deitar amor sobre a cidade,
como a uma mulher jovem,
em fôlego amor entrecortado transbordado
nos poros, olhos,
na volúpia do gesto,
no sopro tênue das peles,
a cidade é uma mulher jovem, a quem amo
- a cidade, eu, um corpo
amor sobre a cidade,
como à própria irmã, fruto igual, prolongamento
da matéria uterina
da matéria dúbia
de dor primeira e conforto último, a cidade
descolamento de tempo
- a cidade, o corpo
deitar à cidade,
como à própria mãe, à carne expelida, os nódulos originais,
volumes superfícies absolutas de mesma cor
- eu mesmo
deitasse a ela, como à própria filha,
invenção obsessiva, temperatura compartilhada, extensão,
potência violenta,
descontrole de que o amor não dá conta

(a cidade vive, para além de mim)

- um só corpo

sobre a cidade, deitamo-nos, há amor
como ao seio de uma mulher,
da própria irmã,
da própria mãe,
da própria filha;
- um só espírito.

2006-07-02T17:42:00.000-03:00

E quando nesses momentos, em que a cidade é toda cinzas, pétalas e alguns pombos perdidos, mínimas fissuras de meio fio e memória, perímetro constantemente atualizado e uma imensa sede por flutuar pelas bifurcações possíveis de cada próxima esquina. Sempre quando nesses momentos, cada domingo atemporal de semáforos distraídos, os minutos antigos naquela mesma rua (grande ritornelo dos trajetos). Quando foi mesmo que começou? Quando foi que deixou de ser, e passou a ser? Quando, mesma imagem reenquadrada, cropada, os quadros dentro do quadro - infindáveis quandos. Sempre, e quando desses momentos.

o chá o gole as costas o chá

2006-06-26T16:10:00.000-03:00

Cada gole de chá era um pequeno lampejo do que foi nossa vida, garganta abaixo.
Cada pequeno pedaço de tempo, interminável como as vozes roucas do momento anterior ao choro, do instante tremido da fotografia, um silêncio precedido de uma flauta, cada vapor do pequeno copo de chá, e o caminho a importar menos e menos, cada adiar do último gole era um cheiro das tuas costas, e lentamente um desaquecer do chá, cada resto de gole decantado no fundo do copo era um final de canção, ódio docemente melancólico, e as linhas do caminho eram invisíveis ao gosto do chá que ficara na boca, melancolia pontual e intrínseca, quase confortante, como vozes pequenas e mornas, como um gole inseguro e morno do pequeno chá amarelo.
Cada gole de chá era um pequeno cheiro das tuas costas.

um início de chuva

2006-06-05T10:02:00.000-03:00

reescrita / plágio

Mãe, tu que um dia acordaste com os olhos em cinzas
recolhe pelo chão os despedaços dos amores de teus filhos.
Alimenta-os, e fecha as cortinas para protegê-los da luz
- pois sabes que não podes protegê-los das pessoas do mundo.

Sentes que talvez haja momentos
em que essa tua espécie será a mais fraca,
e darias a própria vida pelas fomes de teus filhos.

Mas o teu silêncio também tem fomes,
o corpo também dói, às vezes, quando é noite
e o quarto está escuro e vazio, e há vento.
Quando os filhos dormem em paz,
mas ainda há uma prece que soa, longe.
Talvez um choro em outro idioma.
Talvez um início de chuva, apenas.
Mas é quando há dor pelo teu corpo
e o que sobrou é um resto de música cíclica
e todos os filhos dormem em paz
- mas há em si, ainda, uma dor -
é que podes chorar pela própria vida, por toda a noite.

sobre um entardecer

2006-05-30T18:09:00.000-03:00

O pôr do sol,
de tão próximo e lento me angustia.
O pôr do sol, sobre a cabeça quase quente
e as pequenas esquinas,
e a angústia mínima e alaranjada,
quase quente.
O som do sol, inevitável.
O som do sol, os sotaques estridentes,
uma imensa superfície espelhada,
água enrugada quando o sol respira.
O beijo do sol, quase molhado,
o sol sobre os olhos fechados.
A cor do sol,
antes de qualquer outro dia.
O rastro do som,
rastro do céu do sol,
lentidão das rugas quase estridentes,
estridências do sotaque quase nominal.
A órbita do sol,
as garotas e suas bocas e argolas prateadas,
o som das garotas.
A fragilidade de seus gestos e pulsos, um cheiro do sol.
As garotas,
axilas timidamente expostas,
as vozes estridentes,
o cheiro do sol.
As axilas obscenamente desprotegidas,
o cheiro das garotas,
o rastro dos cheiros.
As ruas sem sol.

2006-05-08T10:58:00.000-03:00

(mote: "perímetro do passo")

O corpo quente, subindo a rua nova, os cabelos com cheiro viscoso e azul claro, a testa escorre, era todo música e dias frios, o corpo quente, uma imensa paisagem que se desdobra, reinício de um ciclo, os outros lugares, tempos e pessoas, pequenas pausas e pequenas gotas de água, perto mas nem tanto, pequenas visões de intimidades desconhecidas, um copo de água, o copo quase, o corpo quente.

uma humanidade de crianças

2006-04-28T18:07:00.000-03:00

Olhos que ampliavam a cidade, suas luzes,
a inspiração de goles espessos, de chocolate.

Fizeram-se os encontros com a destreza de uma briga familiar, os trajetos envoltos numa efemeridade que ecoava outras épocas. Foi outono quando a música chegou; havia lixo pelas ruas, não importava, o outono era ainda jovem, a música era a de cortes transversais, nas esquinas, e sempre havia lixo pelas ruas, principalmente as antigas.

No comportamento das noites, a dor de uma humanidade de crianças.

"Foi como se me sentisse nu e solitário. Como se fora atropelado." Os sintomas degustados no íntimo. "Escondo com egoísmo e minúcia meus momentos de loucura. Há dias em que me imagino observado, como um animal em cativeiro."

A garganta volta,
estrangulada no próprio gosto,
duramente, diz, "estrangula-se":
- A garganta estrangula-se no gosto das próprias palavras,

sobre fragmentos

2006-04-26T15:37:00.000-03:00

despedaços de uma melodia azul
algo se quebra, aos poucos
e as lágrimas virariam neve

(hoje amanheci cinza.)

os sentidos multiplicados

2006-04-03T13:05:00.000-03:00

E os sentidos se multiplicaram,
vieram as águas quentes e se reproduziram as cores.
Vieram também as nuvens mais brancas.
Como num espaço agora quase incompleto,
vazio,
ressoou a música do infinito.
Vieram os silêncios doces, os passos tranqüilos
(algum cansaço, por certo)
os dias em que o olhar se tornava tátil.
Houve uma longa caminhada;
depois do tempo,
o alívio,
o respiro de um momento que se quer prolongar.
Talvez venham as árvores a se tornarem
imensamente delicadas,
e a brisa passeie por entre os galhos
e os dedos.
E o amor que me terás,
ao mundo será como um entorpecer de imagens,
e às tardes outrora azuladas
virão o tempo da pétala e dos passos.

Meu amor é uma vertigem.
E o amor que te tenho é um poema inexperiente,
pedra inundada em sentidos de flor. Sempre
e enquanto seja
sempre na igual fome e apreensão de atirar-se ao vazio,
ao vento,
por onde o acaso intente levar.

O meu amor são sentidos que se multiplicam de um extremo ao outro

canção para poesia-semente

2006-03-26T01:07:00.000-03:00

sente
comigo, não vá
não ainda
se à noite ainda há sobre todas as coisas
aquilo que
sente
de todas as noites
aquilo, não
sinta-
se só, há os dias
se a noite está antes de todos os dias
comigo, há um
sempre
comigo, há um
- sinta!
se a noite é o começo do final de um dia
pressente
comigo
o começo
de um dia
se a nota ainda soa e ressoa nas coisas
se a nota ainda
vive
se há nota
ainda viva

entre a queda e o vôo

2006-03-06T10:55:00.000-03:00

por dentro de Helder e Quinteto Tati

Aquela sensação de uma dor lancinante
que ainda não se fez sentir
num caminho quase prestes a desabar
dilacerando silêncios...

Não saberia dizer se foram as pedras.
Não saberia cantar aquelas canções
ou imaginar o dia do alívio.
Aquela sensação vinha recorrente
de um tempo sem lugar, sem destino final;
um amor experimentado como raízes em eterna ramificação

Uma estrada abria-se à frente, pelos destroços
o vir a ser de um campo de rosas
regadas por lágrimas duras...

Sei que era um tempo de suspensão, ensimesmamento
entre a queda e o vôo.
Um tempo em que as pálpebras dormissem em paz,
em que frutificassem os jardins
e as pessoas ao redor mergulhassem em direção ao campo
de rosas.
Sei que as rosas imaginam sua própria velhice
e por vezes duvidam de sua própria infância
assim como ficam os quartos vazios
e as camas para sempre arrumadas,
antes do dia do alívio.
Sei que as coisas nascem e morrem,
nunca em vão, ou sem ressoar pelo mundo

pois para toda porta que se fecha
há uma janela que se abre

as pessoas e os campos de rosas

2006-02-21T15:29:00.000-03:00

A casa foi esvaziada de seus nomes e trajetos;
era toda limites fotográficos.
Uma só paisagem de tempo, desmembrada
por todos os grãos de espaço que se espalhavam ao chão doce.

A casa foi mutilada em seus gemidos e diálogos
e era sempre a inconsequência da música.
Vieram as pessoas e o que havia entre elas,
além de algum tempo, um outro gosto.

A casa foi fragmentada em seus passos e canções.
Eram os sons cíclicos, sempre a dizer algo a mais:
sons para a pressa e a sede, quando do amanhã distante.

A casa foi demolida em seus momentos e degraus.
Era uma casa dócil:
o tempo corria ao redor de seus passos.
O tempo corria ao redor.

sensível

2006-02-16T09:21:00.000-02:00

lá
nasceu o sol
sustenido

um longo momento de suspensão

2006-02-03T12:42:00.000-02:00

Era tempo de sentir-se só. Choro desabotoado pelos descaminhos da vida, ou talvez um tempo guardado entre pétalas de alguns dias claros. As mãos tornavam-se pesadas, os olhos baixos: ouvir a melodia das próprias lágrimas, um alívio amargo. Por onde vagassem os passos, o gosto era sempre o mesmo, e nunca vinham certezas. A solidão de um útero abandonado.
Ressoaram as canções, e delas brotaram novas gotas de chuva triste. A lembrança embriagada de um tempo quase distante, a memória sorvida em goles de sede e algum desespero. Vieram as nuvens, as saudades; viriam ainda muito mais. Ferida crônica, as canções eram uma só e tinham cores do fim do dia. Tempo de sentir algum frio, de respirar a própria dor: um rasgo latejante, de águas turvas. Era a sensação do sem lugar, de um longo momento de suspensão.
Por algum tempo de silêncio, respiremos.

para minha irmã

2006-01-12T15:02:00.000-02:00

Que agora lhe cobre uma manta finíssima de tempo e ânsia,
que têm também as flores no instante anterior à chuva,
isso eu sei.

O que ainda me é escuro
(talvez, um tempo em potência)
é o que há por entre as horas de tua pressa;
por entre os dias de tua doce angústia.

Porque o toque dos pés no asfalto é delicado e forte.
Força que vem da música dos passos, inevitável,
em frente, sempre.

Porque é no instante em que cessa a chuva
que as flores se tornam ainda mais flores.

entreolhos

2006-01-03T11:45:00.000-02:00

O equilíbrio dinâmico de um barco, os centros deslocados como uma melodia esparsa e interminável. Eram os olhos já quase verdes, mareados por uma névoa salgada e espessa, que vinha aos goles. O tempo como trajetos entremeados por ilhas, o estado de ensimesmamento que só tem o tempo das ilhas. Eram os horizontes, sempre.
Ventos esverdeados, a carícia lenta das correntes, forte. Era outro tempo. O sotaque encurvado das paisagens trazia cores arrebentadas contra o céu.
À noite, vinham as luzes derramadas pelas peles da água, as pedras sempre eternas em seu silêncio. Horas a perceber estrelas, suas rotas lentas, sua luz distante – fictícia talvez. Horas a perscrutar a beleza das imensidões, as praias e sua paciência náutica, o sinuoso bailar das ondas e dos silêncios.
Disso davam conta os olhos que haviam; de se entreolharem, por vezes viam em reflexo.

entre as luzes

2005-11-26T15:05:00.000-02:00

De teu lado de fora as luzes se apagaram.
O olhar se esquiva do tempo.
(Como foi mesmo que começou?)
Momentos escurecidos
na música vaga dos passos.
Violenta sugestão dos percursos:
uma pegada a mais é um lugar qualquer.
O ruído de um prólogo extenso,
da noite,
das horas que soam esquecidas,
vem como o lento desabrochar dos outonos.
A cidade dorme entre luzes angustiantes,
o vento atravessa vozes sem rosto.
(Por onde foi que se chegou até aqui?)
Por quantos ontens o dia tem chorado no mesmo tom?
As flores velhas,
como corpos mutilados ao chão,
no silêncio-exercício da espera incontida,
de palavras que ardem no espaço.

Ainda,
em doce vertigem,
o dia parece sorrir para um tempo bom.

interlúdio suave - passagem (parte III)

2005-10-31T20:05:00.000-02:00

Por toda a beleza que brota dos destroços,
a esperança sendo como uma vertigem.
Aquela lucidez agressiva
jorrava em pedras
e sempre voltávamos a ser o afã de um próximo passo.
Pelos detalhes arruinados,
emergiam belezas em preto e branco,
fábulas inertes do ser em essência.
O contraste de uma imagem em ciclo,
a memória transparecendo em flor.
Pelo que há de belo nas sutis indistinções,
respiremos.

da pedra à leveza - passagem (parte II)

2005-10-17T19:26:00.000-02:00

O olhar bêbado debruçado sobre a praça
Eu a subir as escadas
O tempo cristalizado ao redor
Longuíssimas escadas de ontem e sempre
Um gesto tenso, contido
Pelo qual minha raiva doce demonstra incertezas
Um gesto de espaço curto, lento
Tudo que por um instante parece existência torta
Insistência parda

Penso nas escadas
Na lentidão retangular dos degraus
Na concretude redundante da pedra
Penso nas pedras que me atiraste
Penso na pedra que me tornei

do espinho à petala - passagem (parte I)

2005-10-10T10:09:00.000-03:00

O corpo amargamente suado da noite anterior, o rosto alimenta-se de algum vento na janela esguia. Pelas paredes de vidro, o mundo caminha com suas vozes impuras e pequenas verdades. A imagem corta, sangra em qualquer superfície, furta-se ao olhar atento. Reflexos de um gosto envelhecido na garganta. Todas as inocências do cansaço ou da embriaguez se estilhaçam numa terra áspera e cinza. A vida parou? Ao mundo não importa: os olhares nunca se encontram por mais de um segundo.
As mãos e as frases sujas se entrelaçam. Um longo momento de estupidez e as feridas voltam a latejar. Um longo momento de aflições, um dia inteiro em que nada mais valeria sem alguma esperança.
Sutil violência com que restam na boca a ressaca e os arrependimentos. A vida parou? Os vidros a enquadrar a imensa poesia da dor. Um súbito acordar ilumina os olhos cansados: a vida pede um respiro.

ou a longuíssima madrugada

2005-09-21T10:40:00.000-03:00

ele segurava uma criança morta
como quem dedilha um arco íris cinza
os olhos úmidos...

para além do gosto amargo de crianças e arco íris mortos
ele caminhava
na rua eterna da noite de pedra
e por trás da paisagem, esfumaçavam palavras lentas de saudade
ele trazia consigo o cheiro daquela criança morta
carregava, pesadamente, esse cheiro azulado
como quem mastiga um pedaço de carne horrivelmente jovem
numa aflição inexperiente,
como quem reprime o próprio sono em vão,
ele seguia um trajeto viciado, qualquer

e a noite abria passagem

por algum tempo de silêncio

2005-08-01T10:59:00.000-03:00

Uma dor de súbito, na alma crescendo galhos exaustos. Vontade sedenta de voltar, quebrar a redoma de pedra e nuvem e cair suave em terra velha. Saturaram-se os dias de tempo morto, a incerteza ensaiava suas tristes mentiras.
Dias se atravessaram. Sangue doce dilacerado em horas de ócio. E eis que esferas do tempo se chocavam com delicada fúria, os olhos e as flores sobrepostos no passado. Correr por uma rua vazia, imagem mais que ação de reais medos. As sombras evaporadas, desníveis pétreos de uma incerteza maior – vaivém dos ciclos vitais. Boca que sangra, o pêlo se confunde na fome dos sentidos. Antes do nada, ansiedades e questões perdidas em um nunca-hoje. No momento em que o corpo lateja, suando verdades e cansaços, ressurgia uma vez mais a sensação de dias antigos, quando a dúvida que ainda havia apertava o estômago. Agora era um copo de sangue doce, viscoso e abandonado, na luz triste de ruas de pedra, alimentando palavras difusas.
Como uma fotografia em branco, flor, machucada na dureza do espinho. Como um pedaço de vida tropeçado.

àquele que permanece

2005-07-12T21:20:00.000-03:00

Algum gosto de terra pela manhã.
Espessura primeira do tempo: a comida era forte, virginalmente rude.
Notoriamente compulsivos, aqueles dias se arrastavam pelas quinas da casa vazia. O tempo retorcido, despedaçando as paredes. Pela janela vinha um vento frio, perscrutando o cheiro eterno da ausência. Páginas melancólicas que se desdobravam num impulso tênue e contínuo, como uma música sempre ao longe.
Os olhos semicerrados. Tempo de silêncios, de palavras ensimesmadas e duvidosas. O espaço ensaiava intensas geometrias aéreas. Como faz frio...! Não havia de levantar-se, mesmo que disso morresse o poema, ou congelasse ali mesmo. Os olhos mantinham-se resignadamente doces.
Agora eram os dias revisitados em negativo, no recorte idêntico de outrora. Mãos esquecidas, lábios longamente ressecados. Drama do peso de toda presença: o sol chegava bissexto.
E não é que por um instante tudo fez sentido? E logo esse instante se foi...

retorno

2005-07-08T15:35:00.000-03:00

Foi quando se percebeu acordado para um lado de dentro. O tempo era agora se enlear nos revolvimentos preguiçosos do espírito, deixar-se levar pela brisa azulada dos dias montanhosos. Alva luminosidade de tardes em cismar sozinho, por uma leveza de conquista árida e suada. As lágrimas que ainda insistiam em não secar dentro de si quiçá um dia tornariam tudo aquilo mais simples em um outro lugar. O tempo era agora o próximo passo.
O copo vazio, o limite linear do olhar sobre o mundo, como uma fotografia em branco.
– Preciso caminhar um pouco, procurar significados. Ir a lugares conhecidos. Preciso de um pouco de frio.
O copo violentamente vazio. Olhos perdidos num ponto sem foco. O desfoque traz à memória momentos de amor e de sorrisos despretensiosos. Foram-se, ao menos por agora, os dias em que se buscava vida por entre as pedras. E assim, de repente, tudo se esvai e volta à tona a terrível eternidade do momento. Os cheiros estão longe, guardados para algum dia. Também as palavras.
Já era hora de levantar-se. A terra era forte e suculenta, flores murmuravam nuvens. Tudo irritantemente belo, largo engano para os sentidos. Tudo ocultava uma aguda ausência de perspectiva daqueles todos em volta, cada um em suas pequenas aflições e guerras interiores. Cada um curtindo em pele e sal a sua própria angústia, seus próprios jardins infrutíferos. Conteve-se por um instante. Sim, distâncias o atormentavam, mas não havia para onde fugir. Já era hora de levantar-se.
Hesitou. Quando a dor se torna uma sensação contínua, o corpo se acostuma, o vício se enraíza pelos abismos da carne. E por mais que não percebesse, ou talvez não admitisse, a dor fora até então como que uma necessidade, uma substância que causava abstinências naquela alma inquieta. Lembrava-se agora, entretanto, e não sem certa alegria, de momentos vagos que vivera naquele mesmo lugar. Uma alegria comedida, incerta, que esboçava nos cantos do rosto um sorriso rude e envelhecido. Aquele lugar possuía memória. E era essa memória, de um si mesmo que hoje já não era mais, que o impressionava. A efemeridade dos si mesmos, a inconstância – ou inconsistência – das épocas. Sempre as mesmas dúvidas. Nunca as mesmas dúvidas. Não mais cabiam cobranças ou grandes expectativas. O momento exalava silêncios em uníssono. Respostas não havia, mas as imagens que surgiam eram doces e confortantes o suficiente. Ao sentimento de autocomiseração, opunha-se agora aquele raro êxtase, aquele calafrio de memórias de cores deliciosamente estouradas, estacionadas num lugar seguro da história.
A tarde escorria pelo horizonte e dava lugar à noite com lentidão, espetáculo de luzes. Mas não, já era hora de levantar-se.
Foi quando adormeceu.

2005-07-04T15:40:00.000-03:00

E veio o momento em que a porta se fechou. As cidade as luzes amarelavam olhos, a vida lenta escorria, um zumbido. Nesses instantes de gosto envelhecido, tantas palavras esquecidas de si próprias, amargamente a se tornar ruídos, o tempo não pôde esperar por nós. Chorei. Nas pedras brotaram estilhaços do poema triste, as cores confusas, a porta se fecha com um sorriso de amor perdido. O dia a ventar melodias de compaixão, e pelas esquinas as flores eram manchas no asfalto rude. Quando na cidade passavam crianças chorando, o chão trincava de frio e remorso. Havia arrependimento no olhar das crianças, sofrimento doce de engolir lágrimas derramadas, a dor era vício das incoerências da alma.

Linda fragilidade infantil da pétala, os olhos nunca mornos. Distâncias várias que latejam durante o sono. As bocas irmãs, a esperar o reencontro, solenemente, tornam-se palavra, lapidam-se, reverberam no tempo a recriar o caos, tem-se à frente os olhos cansados, os olhos nunca mortos. A porta está entreaberta.

pequena cena de minutos e ânsias

2005-06-27T15:37:00.000-03:00

A casa vazia. Os minutos caminham devagar. Espero. O mundo além das cortinas respira cansado. O tempo me mastiga doce.
Coisas que saíram do lugar se escondem pelos cantos delicadamente sujos. As mãos tremem, vacilam ante o vazio dos corredores estreitos: o pulso ecoa nas poças de silêncio.
Espero. Talvez em vão. Talvez os minutos queiram apenas me contar uma história qualquer, me entreter com seu ar de lenta e silenciosa digestão. Não que não haja alguma compaixão no olhar dos ponteiros. De fato, até me causa um certo conforto sua insistente melodia de uma nota só. É tênue, entretanto, a linha que separa a tragédia do riso. Sem opção, espero.
Um ruído. Seriam passos nas escadas? O longo e escuro hiato que se sucede parece dizer não. Palavras de pedra: espero. Falemos de casas, do loquaz exercício de regurgitar idéias alheias. Idéias pontiagudas, cumes de dores lentas e grosseiras. Falemos de silêncios, das amargas eloqüências do não-dito. Hipóteses que ardem num momento qualquer. Falemos de momentos, de átomos de tempo. Ou calemos.

Espero. Na suave ânsia de um dia inteiramente em paz.

das ruas e dos poros

2005-06-24T19:01:00.000-03:00

De toda força orgânica que brota por entre nossos corpos, nas peles que expelem vigor em visco nos poros cansados e famintos, o mundo ao redor se avermelha. Da parede, gotejam frases de amor antigas, que se estilhaçam no vazio do quarto. Algo mais forte germina nas asas que a lágrima molhou, e debaixo da noite se alternam momentos de água e pedra.
Água e pedra que somos, movidos na sede inocente do dia, caminhamos bêbados pelas horas do nunca. As casas e seus eternos restos de sorrisos iluminam a rua molhada. As palavras se prendem na dúvida: pedra e água que somos, em eterno fluxo de formas e versos, sangramos uma poesia bela por ser inconstante, viva por ser temperamental.

durante a sombra

2005-06-09T14:33:00.000-03:00

uma nota solta atravessa o tempo
melodia nua voa pelo espaço
fragmentos de um compasso que começa
e de passo em passo cresce e segue o traço
sob a meia luz da tarde, cordas soam
sobe o ritmo do tato, costas suam
debruçado sobre o tempo, horas voam
grito surdo do momento, olhos falam
fosse a fala vício insuficiente
o que cala congelasse todo instante
toda lágrima nos lave e leve à frente
nos revele tão mais leves adiante
por um tempo que vá fluido entre as peles
alimente o beijo, cante meu suspiro
e no átomo do hoje ainda zeles
pela última das vozes que eu respiro

(nos lave a chuva, lágrima indolor
nos leve a curva onde a curva for)

pés

2005-06-03T17:35:00.000-03:00

para que vivamos com leveza
mergulhem-se os pés nas vozes do riacho
que pulse o peito no sabor do riso
e o sol surja por trás das entrelinhas
sejamos
(n)a leveza de um espírito descalço

pedaços do vento

2005-05-30T20:05:00.000-03:00

se todo o tempo do mundo nos fosse suficiente
a eternidade-segundo, delírio do inconsciente
se todas as falas vazias se esfacelassem no elo
que ama na carne que sangra, que dorme no seio amarelo
se o zelo colasse a lágrima e a pétala em ruas extintas
o pêlo suasse verbo, alimento de línguas famintas
se o hoje virasse certeza, as horas se esqueceriam
o tempo perdesse destreza, as noites não devolveriam
o cheiro que o vento me trouxe, e um dia me pode levar
se as léguas que um dia separem não hão de nos evaporar
as gotas desses amanhãs fossem versos no afã de semente
nem todo o tempo do mundo nos seria suficiente

silêncios

2005-05-25T11:10:00.000-03:00

O tímido cair da noite chora em respeito à minha dor. Com um ar de dias desbotados, a lágrima engole-se no olho e nega-se ao mundo. Alma desfolhada, cansada, lateja ébria sua exaustão doce.
Para além do elo tácito que nos desune, nossa história engoliu cacos de horas caídas ao chão. O tempo não poderia esperar por nós. Enquanto ela se afastava, o mundo de folhas secas desabotoou-se sob o céu escuro. Embaixo das marquises, a chuva é um amigo mais velho que se compadece e sorri saudades mortas, gritadas de cima das casas molhadas e indefesas.
Entre as paredes e pernas, arrancam-se as blusas, os peitos nus se beijam, os olhos se cruzam, o amanhã não se sabe. A chuva não pode levar a beleza de um dia triste.

pela tarde

2005-05-21T18:12:00.000-03:00

celebrar-se doce inconseqüente
mergulhar no seco eterno instante
na lágrima que ri
na face rente
meu pranto só não hei de achar quem cante
o tempo passa
antes que se possa
o olho pisca
o beijo cala
a história passa e não é a nossa
o instante hostil emudece a fala
o elo alarga
(ela já não sabe)
o que há de vir
se o olho sua
o que era antes hoje já não cabe
ainda assim a tarde continua

para os que estão longe

2005-05-05T08:08:00.000-03:00

do instante que sente
separa
da história que pulsa
parte
dos tantos que vão
(aonde?)
sentido distinto
sentimento de instinto
diz tanto de nós
amor de cerne
carvalhos que somos

dentro do labirinto

2005-03-22T10:22:00.000-03:00

Sua culpa explodiu em soluços fortes e confusos. Na face trêmula, como num ritual, lágrimas acres rasgavam a feição exaurida pela angústia. A dor refletia-se no horizonte escuro de nuvens vermelhas, roendo a paisagem numa lenta tortura.
– Minha alma é uma árvore desfolhada.
Por mais que o tempo soprasse, o gosto amargo do pranto contido sempre voltava à garganta. Por entre suspiros trôpegos, os dedos suavam gotas de remorso. Em súbita força de ímpeto, correu pelo buraco entre os vazios de luz, e num grito suado, mergulhou ávido no chão distante.
– Que o tempo atravesse-me agudo e indolor.

cinzas e pétalas

2005-02-10T23:19:00.000-02:00

As ruas de pedra que nunca descem espetam os pés cansados. Os olhos, abluídos no vazio e embriagados pelo barulho dos ontens, calam. Pelos caminhos encharcados de um silêncio exausto, pedaços de histórias e restos de gente brotam ingênuos, refletindo gritos distantes. A cidade sangra.
Talvez esquecida pela sujeira ébria, envolta na triste canção do vento, uma flor de pétalas negras brilha silenciosamente. Enquanto tudo se vai, ela espera no meio da rua. Espera, e lá poderia ficar para sempre, mas o tempo tratará de soprá-la para longe.
Sua beleza é sua desgraça de ser só.

(...)

2005-01-31T22:45:00.000-02:00

a rua continua nua
(eu na luz da sua lua)
a rua continua nossa

insônia

2005-01-21T23:14:00.000-02:00

eu confuso
o silêncio é uma voz abafada no escuro
eu oscilo
entre o aqui e o não
ruídos da luz que não me entra por frestas
resta-me a dúvida

arranco fios
noite-em-claros
foi-se aos berros a certeza
eu paradoxo
eterno desencontro de retas
eu alguém
que não conheço
eu esqueço

rota incerta de sede eterna
costas nuas, abertas ao acaso
díspare fera: o hiato
fere e profere a verdade do fato
o septo do alvo
disparo e parada
“fira e confira a ferida”
coágulo ávido a cicatrizar
a dor que não cessa
o óleo escancara

um gole de água já não entorpece as dores
e os vazios
inconstante por natureza
múltiplo por formação
eu

Do imenso peso

2005-01-15T01:01:00.000-02:00

A palavra é obstáculo.
O que realmente é, ou não é, é por demais intangível por nossa vã filosofia, calcada em linguagem que é. E o que é, pois, a verdade, que não vaga convenção aceita letargicamente por legiões narcotizadas pelo cotidiano? A razão e a lógica são amarras que nos impedem de alçar vôos mais ousados rumo ao cerne do ser. A verdade não se atinge pela palavra. A verdade não existe na palavra.
Que é então a poesia, que não al(im)ento do poeta? Exercício de vaidade que reitera com ironia e petulância a consciência de sua incapacidade, de sua incompetência.
A arte habita o além-discursivo, o além-sensorial: habita o além. Não almeja, pois, exprimir o inexprimível; o é, e assim se tem por fim.
A palavra é o obstáculo.

o jardim

2005-01-06T01:58:00.000-02:00

Em seu tarde-ser, nem toda árvore floria. Umas, regadas de mácula, quedavam em eterno outono; outras, por cursos indevidos d´água ou história, pereciam mudas no correr do tempo.
E o tempo se fechava seco, dizendo “não” ao jardim. Faltavam saídas, sobravam pontas.
O jardineiro a chorar seus fracassos em silêncio. Arde-lhe por dentro um amargor tênue, contínuo, emudecedor, não diluível em gestos lentos.
O cenário se compadecia; imóvel, emitia um feixe de angústia que cortava os olhos dos que por ali passavam.

2005-01-03T13:32:00.000-02:00

Pareço ter, inconscientemente, buscado o isolamento.
Tendo a sentir-me estranhamente aconchegado nesse estado, recorrente, então. Há um silêncio caudaloso, de todas as ausências, inicia-se um extenso e difuso monólogo, vez por outra o ar estremece no som disforme de um verbo solto. O silêncio a transformar as dimensões do ruído, e tudo se põe a gritar, exagerar-se propositalmente. A quietude emite sombras, elas seguem, a se entrelaçar em sons distantes, à noite, ao torpor. Chego, e o vocabulário intenta atravessar o tempo das fagulhas.

- A inércia é a metáfora da eternidade.

cena

2004-11-29T13:56:00.000-02:00

esfacelada
falece na cela
ex-faz ela sudar o chão
a face ao lado não fala
só ela, se ela ainda fosse
(por fácil)
resta o chão à face

seiva bruta

2004-11-10T17:18:00.000-02:00

árvore muda
o silêncio e o caos não podem comedi-la
alguns metros de léu não podem co-medi-la
a árvore é muda
seu olhar para o céu é tão grave que clama
ou chama
a árvore muda
pingam gotas de verde-seco
pranto em plasma e seiva bruta
a árvore muta
árvore-shiva
multibraços que bailam o nada e o rasgam
a árvore já não
cresce
ressoa o silêncio e em tempo se esquece
permanece

Quando as pálpebras se escancaram

2004-11-05T13:10:00.000-02:00

A tristeza respingou preto na pureza das vidraças. Pingavam máculas de sangue roto, vomitadas por olhos cansados e perdidos. Chovia um zumbido agudo e constante de dor.
Exaurida pelo sofrimento, ela chorava sobre as colchas que exalavam indiferença; afogava-se num desespero empoeirado, que engolia aos goles seus últimos lampejos de consciência.
Sozinha na tempestade, suas lágrimas lavaram seus pecados num pranto solene; nódoas de abismo se tatuaram no seio de sua solidão.
Logo levantou-se e engoliu os soluços, mãe de si mesma.

a estrada em círculo

2004-10-17T13:27:00.000-03:00

Tenho saudade de vocês, e a saudade me atravessa como as curvas de uma estrada em círculo. Novos horizontes são novos motivos para lamentar o chão empurrado que ficou para trás. Tenho saudades várias, porque vocês foram um pedaço de mim, e hoje são infelizes lascas de pele morta que vez por outra fazem coçar as nuvens da nostalgia.
Tenho saudade de nós, do que éramos, fomos e não somos mais. Do tempo que era canção, e da brisa que batia na cara com gosto de certeza (d)e eternidade. Mais uma vez, o hoje era ali e sempre, por nós contemplado com a pura embriaguez de quem bebe avidamente as cores de vida que germinam por entre os dedos.
Hoje o vento vem aos sussurros, sem dizer sim ou não. Hoje o vento é triste e carrega consigo a frustração de não poder laçar o tempo.
Tenho saudade de mim.

antídoto

2004-10-06T09:19:00.000-03:00

Arde tênue e constante entre meus olhos o peso de uma nuvem. Cumulus nimbus de culpa, negra qual a água rota que carrega em fúrias de chover e aliviar-se. Sim, eu podia chorar minhas vísceras e diluir todo meu arrependimento; o erro é a parte de nossa integridade que vacila e rasga, sem às vezes respeitar à consciência.
Minhas vertigens se anulam pelo imenso peso que carrego. Sinto-me desesperadamente preso ao chão, envolto em águas sujas de mágoa. Disparo lágrimas contra todo o útero de meu sofrer, assisto inerte o desabrochar de meu mea-culpa.
Eu podia fugir para alhures, buscar o morno casulo do anonimato, mas a cena quedaria inacabada, num eterno e covarde vir-a-explodir. A inércia do quadro se faria tortura de agudez incrível, e assim, me embriagaria na fonte de todo esse padecimento.
Sim, eu poderia também continuar bêbado na deliciosa dor do errado inconsciente, mas a ressaca viria impetuosa e ácida. Pairar numa espiral do silêncio, leve em meio ao maremoto, não é possível quando se é alvo de mil vozes e olhares alheios - ou próprios.
Hoje enxergo quão equivocados foram meus ímpetos. Sem flagelar-me ou lamber-me em autopiedades, ressôo e suo antídotos para minhas cãibras.
Quisera eu a leveza dos cirros da inocência. Peço água e adormeço.

confissão

2004-09-16T09:17:00.000-03:00

Súbito, explodira entre os dois, em nuas verdades ébrias, um intenso banho de volúpia. Amor de incesto, pecaminoso, engolia-os em doces relâmpagos e embriagava os limites do que era proibido. O certo e o errado, agora, bailavam trôpegos como velhos amigos bêbados, entretidos pela crescente música ofegante de pêlos, cheiros, suores e gostos em alquimia. A insônia de seu orgásmico querer-mais vertia-se numa poesia suja, mas efemeramente bela. Por fim, os corpos já eram duas gotas de suor que podiam evaporar em paz.
A cena sangrava às sábias olheiras da lua. Cúmplice, sabia ela que o hoje era ali, e por ora não permitia reflexões ou culpas.

fantasma

2004-09-02T14:22:00.000-03:00

Desnuda mente fêmea senta-se em meios-duros-fios de esquina. Em morna alvura, contempla plúmbeos belos bailares dos carros pelas vias – veias – da cidade. O asfalto escorre, opaco, plenas e várias sombras, incandescentes pupilas de luz e não-luz. Nas curvas faz-se o rastro, em visco, de seu ir pra não voltar.
Absorta em pensamento de idéias-neblina, ela chora.

abandono

2004-08-05T00:11:00.000-03:00

Quase estático diante do crepitar da fogueira, ajoelhado, ele oscila em tremeres curtos e comedidos. O acaboclado rezar de palavras fortes e rápidas, os olhos e as mãos cerradas em minúcia e força, o corpo embebido em cristais de sol e suor. As vestes rotas e encardidas escorrem sobre a negra cútis.
Um vento sibila, modelando os contornos do fogo a esmo. As preces logo ganham um tom de súplica e desespero. Sua aflição semeia um gosto ácido na garganta.Mimetizado pela escuridão da fria noite nublada, ele transpira dissabor, desilusão. Lateja em todas as artérias a dor que é só sua: abandono.
Os olhos de gude se abrem, vermelhecidos pela ira de um pranto silencioso, contido, vão. Uma lágrima brota, em matizes de amargor. Pende pela face erodida até o chão, onde desvanece.

Impassível, o fogo assiste a tudo, em indiferente compaixão.

materna

2004-07-29T18:44:00.000-03:00

transpiro em senso, em sentidos-mil
respiro imenso, penso em risco, vil
vidas me abraçam pelos flancos, vãs
vagando em prosa, em verso, a arte vai
alimentando a alma de quem pare
parir é sempre dolo, culpa, em série
parir é cor que escorre e rasga a pele
e em lágrima se vai de quem a gere

só em si

2004-07-08T12:45:00.000-03:00

A sombra translúcida se acomoda na parede bege, gasta. Move-se lentamente, em ciclo. Estranho aconchego. Ares mornos de um quarto-refúgio.
Sob colchas velhas, meu corpo lateja sensações híbridas de memórias recentes e contraditórias. Há uma tênue área cinza entre o conforto e o desespero.
Os cantos das paredes me observam, do alto, cúmplices de minha solidão voluntária. Há um laivo de piedade em seu olhar. Mordaz ironia...! A penumbra toma nuances e formas várias. Dialoga, silente, com a música ao fundo, simples e bela. Despertam-me ambas curiosidade e introspecção, mescladas a algum intuito analítico vão.
Minha sombra parece querer me testar. Não sei se sua companhia me agrada. Me sinto ameaçado por não estar só. Tornei-me ébrio da melancolia.

náufraga

2004-06-26T13:00:00.000-03:00

Nascera em ambiente hostil. A casca frágil da tenra infância logo vertera-se em armadura pelo contato com a crueldade e a indiferença do asfalto. O gosto amargo da metrópole integrava seus sentidos.
Cresceu e não saiu do lugar. Cresceu forte, porém dúbia. O caos havia tatuado inúmeras sensações e lembranças distintas em sua própria história, de forma que ela se tornara algo cosmopolita ao extremo. A intensidade com que as múltiplas cenas se sucediam em seu trajeto tornaram-na um objeto-mosaico. E quantos não choraram e nela encontraram consolo...! E os que foram felizes ao seu lado, e os que rasgaram sua derme, suas vísceras, por ódio ou amor... Regada tantas vezes por secreções humanas, construira sentimentos híbridos e intensos dos quais se embriagava nas noites frias.
A sucessão de luzes, ruídos e pessoas embalava sua solidão. Sua introspecção exalava silêncio. O ciclo sazonal de vida a que era submetida reconstruía todo o seu ser insistentemente. Mesmo assim, ainda era a mesma.
Posso vê-la balançar com o vento. Ferida pelo caos sem deixar de amá-lo, ela impõe-se viva num habitat que lhe é indiferente.
Bela. Uma árvore em meio à metrópole.

inconstância

2004-06-17T13:48:00.000-03:00

meu leme é vesgo
meu lema, a esmo
depende do dia
humores e ares
da profundidade do corte,
dos mares